Uitheemse kind: hoe om daaraan gewoond te raak?

Sy het dit dadelik opgemerk. In die park, geteken in Augustus-lang skaduwees, was hierdie grys figuur amper in die middel van die blombedding 'n soort voetstuk, soos 'n pleisterpionier. Slegs hierdie een het nie 'n groet saluut gegee nie, maar ... hy het blomme geur. Vir 'n oomblik het sy haar oë toegemaak, sy het 'n klein meisie langs hom, almal in die wit, met 'n sagte buig op haar krullerige hare ingestel. In die hande van sovochok met 'n emmer, ligte sandale op haar bene ... Die meisie het gespring, teruggekyk na haar, haar glimlag aangesteek, sodat sy haar wou gryp, knuffel, soen haar almal ... Weer ... Sy het haarself dadelik verseker dat haar kind verskyn Hy is gebore, dit sal veel meer as jare wees. En in die algemeen was dit nie bekend of dit 'n meisie was nie.

Die dokter wat haar 'n aborsie gemaak het, was toe net skepties skepties oor haar vraag: "En wat maak dit nou saak. Voorheen was dit nodig om te dink. "
In die grys hospitaalmuur het sy hom die hardheid vergewe. In haar oë was hy nog steeds 'n redder van 'n pynlike probleem. Ja, en my ma sal nou kalmeer. En niemand sal veroordeel nie. Niemand sal enigiets weet nie. Selfs Kolka, wat so lieflik liefhet, maar oor die troue en stotter nie.
Oor die troue het hy dadelik gepraat nadat hy van die weermag teruggekeer het. Ek het geweet dat ek werklik gewag het. Onder vriendelike huil, het die familie "bitterlik" in my oor gefluister: "Ons sal 'n klomp kinders hê, hulle sal so mooi wees soos jy!" En niks het met die kinders gebeur nie, maak nie saak hoe hard hulle probeer het nie. Op een of ander manier, besef dat 'n ander poging was nutteloos, het sy die hele waarheid in die harte uitgelê, sê hulle, is die skuld. Hy het selfs van haar afgeruk: "Wat is jy? Hoe kan jy? Eintlik het ek gedink ... "Wat presies, en nie klaar nie, net sy gesig verduister.

Op watter enigste hospitale het hy dit nie aangedryf totdat hulle gewild verklaar is nie: dit is tevergeefs, sy kan nie kinders hê nie. Daardie aand het hy eers swaar gedrink en gehuil. En toe, om dinge te versamel en om vergifnis te vra, het sy oë weggekruip.
- Tannie! Beweeg jou been, jy is op die herfsblaar, "het die kind se stem haar gedagtes afgebreek.
By die bank het dieselfde seun gestaan ​​en probeer om van onder sy hak uit te trek, 'n gekerfde esdoornblad. Bo was hy 'n klein kabouter, nie net feestelik nie, want van onder die boom, eerder 'n soort grys, asof dit onlangs uit die berg uitgekom het, waar hy soos gewoonlik soos die dwerge moes ploeg, stof asemhaal en duisternis.
Die gesigskenmerke was verkeerd, maar lekker, asof die natuur hulle beter wou maak, maar iets het dit verhoed: dun lippe, blikke, blou oë, sonder glimlag, oë. "Little Gavroche," het sy gedink en het eenvoudig gevra:
- Wat het jy in die blombed gedoen?
Hy het 'n armvol blomme uitgestamp, styf vasgeklem met vuil vingers:
- Versamel blomme, hulle is pragtig. Net jammer, hulle sterf vinnig. Blare is beter, hulle kan al die mure bedek. Smeer die yster en plak. Dan sal dit lig in die kamer wees, soos hier. En so tot lente. Hou jy van lente?

Sy haal haar skouers op.
- En ek doen nie. Sy is een of ander manier ontbloot. Ek is lief vir die herfs, baie, baie. Dit begin met 'n groot vakansie - Mynerdag. Dan kan soveel lekker versamel word! En my ma swaar minder.
Sy het probeer verbeel hoe jy die lekker kan insamel, maar het nie gespesifiseer nie. Met ander oë het die dun nek, arms, soos wande, sy hele voorkoms, soos 'n ondervoete grys mossie gesien.
"Wil jy 'n koekie hê?" - Om die sak oop te maak, het sy hom behandel met koeke wat op die vooraand gebak is, wat almal in hul departement bewonder het.
"Uh-huh," het hy gesê, verskeie stukkies in sy mond gesit. "Ek is nou," en hy hardloop na dieselfde blombedding. Nadergav nog 'n klein boeket, eerder as 'n besem, het hy dit langs haar op die bank neergesit en onwillekeurig weer na die sak gekyk.
Om hom 'n toebroodjie en die res van die cola te gee, het sy gedink hoe vinnig die kind uitasem was, en sy wange was so bleek. 'N Hartseer ou ou man.
Vir 'n rukkie het hy beleefd langs my gesit en gesels oor klein hoeveelhede: daardie blomme ruik in die somer en laat - met bome. Die feit dat as 'n wurm op 'n fiets beweeg, sal dit in verskillende rigtings kruip. 'N Reier kan die hardste band deursteek. Toe krap sy knie, het 'n ernstige asem uitgespreek:
"Jy is mooi en vriendelik," en hy het geglimlag. Glimlag het iets ruw in sy gesig uitgevee, van binne af en verfrissend.

Sy het op sy beurt 'n boog met 'n meisie 'probeer. Sy hart het gesink, en sy kon haar selde nie weerhou om die baba te soen nie.
'Jy sal 'n kind skrik', die innerlike stem het nugter ingegryp. 'Moenie vergeet nie, iemand anders se kind.' Hy het gelyk of hy iets gekalmeer het, en hy het die gekapte esdoornblad onverwags na 'jou' oorgeplaas:
- Hier gaan jy. Ek gee nie om nie. Hy is so mooi soos jy, en weet waarskynlik hoe om te vlieg. Dit is maklik om te kyk. Dit is nodig om dit van die dak af te gooi en dit te waarneem.
Sy het gedink hoe hierdie splinter van die herfs 'n geel druppel op die grond gevlieg het. En ook - die seun, hardloop maklik, soos op die vlerke, na haar vyfde vloer. En die manier waarop sy sonagtige stem die dooie stilte in haar woonstel verpletter.
"Wat is jou naam?" - sy wou vra, maar het nie tyd gehad nie. 'N Skerp hoesskreeu het die naam genoem:
"Sasha, jy, waar het jy verdwaal?" Wat het ek jou vertel om te doen? En jy? 'N Vrou het die steeg genader. Moeder (wat anders kon hom so goed van die bank af trek?) Voortgesette ontevrede, sonder om sy skuldige voorkoms op te merk. Van hand af beweeg om 'n verslete sak te dra waaruit die nekke van leë bottels uitsteek, 'n bondel in geoliede papier, 'n brood en 'n klomp pietersielie, suig en stel hardop voor:
"Ek is waarskynlik moeg vir jou, vrou, tot die dood." Hy is soos 'n klittenband, wat aan almal vasklou. Vir ewig klim hy iewers, ongelukkig. En sonder enige oorgang, het sy sake-soos gevra:
"Het jy nie die bottels leeg gesien nie?" Waarskynlik, Makarych, is die mededinger veroordeel. Amper gaan nie, maar storm oral, in teenstelling met sommige ...

Die seuntjie se bewe lippe het getoon dat hy sy trane skaars kon weerhou. Snuif met sy neus, gee hy sy ma 'n korstkors op die gekleurde palm.
"Hoeveel keer het sy gesê, moenie smeek nie!" - Hierdie frase klink met so 'n pyn dat die vrou op die bank onwillekeurig geknyp het, en wag vir die klank van die klagtes. Maar dit het nie gevolg nie. Moeder, wat dieselfde Korzhik ingesluk het, het haar seun by die hand gesleep, vaag kwaad, en het weer gevra: "Het jy onder die bosse gekyk?
En in die urn? Here, wel, wat vir my so 'n straf is, so ek sal doodmaak. "
Toe sy haar oë oopmaak, was die steeg leeg. 'N Onverwagte windwind het die boeket versamel wat deur die seun van die bank afgehaal is en blomme langs die pad versprei, asof na 'n begrafnisoptog. Sy het haastig opgestaan ​​en na die naaste stop gegaan en haar lippe en hul siel in een ysige klont vasgeklem. En toe die deure van die bus letterlik oopgemaak het, het sy haar vingers outomaties toegemaak en gesien dat die blaar wat sy haar in 'n herfs geverf het, lyk soos 'n verfrommelde geel sakdoek.
Die jong bestuurder-trainee het vir haar presies so lank gewag, en sonder om te wag, het hy die motor vorentoe geskeur, hom vervloek en homself verwonder oor die vreemdelingskap van die passasier: "Die histeriese meisie huil glad nie. Waarskynlik sal 'n klag geskryf word ... "